So macht man das

Es ist eine Zeit dahin, zu der Cindy bei mir lebte. Cindy war eine grau getigerte Katzendame. Eines Tages nun bekam, wie es bei Katzendamen üblich ist, Junge, fünf waren es. Ich bin es gewohnt, lang zu schlafen, und Cindy sprang des Morgens in mein Bett, um mich aufzuwecken, damit ich ihr zu Essen bereitete. An einem Morgen stand ich aber nicht auf, trotz Cindys Miauen.

Nun, was tat die Gute? Sie sprang aus dem Bett, lief zum Schlafzimmer hinaus, war aber bald mit einem ihrer Kinder, mit dem Mund im Genick gefaßt, zurück, und legte das Kind auf das Bettdeck. Sie miauten zu zweit, die eine laut, die andere eher piepsend. Als das nicht half, trug Cindy ein weiteres Kind herbei, dann ein weiteres und noch eines, bis alle in meinem Bett lagen und zu einem eher jämmerlichen Chor anhoben.

Mir blieb gar nichts anderes, als mich zu erheben, der Mutter ein Frühstück zu bereiten; hernach kümmerte sie sich um ihre Kinder, die ich ins Körbchen zurückgelegt hatte. Ich streichelte Cindy dabei, blickte in ihre grüngelben Augen, mit denen sie mich unablässig anschaute, als spräche sie, „siehst du? So macht man das.“