Schneemädchen Mathilde (2)

Während ich am nächsten Morgen in der Küche frühstücke, hackt plötzlich jemand heftig gegen die Balkontür. Es ist Hauselster Emelie. Statt ihres wunderschön dunkelblau-weißen Gefieders trägt sie ein schwarzes Trauerfedergewand und scheint sehr aufgeregt zu sein. Alarmiert öffne ich ihr:
„Was gibt`s?“
„M..Mathilde - sie stirbt!“, krächzt Emelie. „Ihre Augen und ihr Mund liegen schon auf der Terrasse!“
„Oh nein!“
„Duhuuh, warte doch mal! Ich soll dir etwas best...“
Aber ich renne schon nach draußen, die Elster dicht hinter mir her. Mathilde bietet ein jämmerliches Bild. Die Hälfte des Kopfes ist bereits weggetaut.
„Die Arme!“
Den Boden absuchend, laufe ich einmal um sie herum.
´Vielleicht hat sie ja ein Testament hinterlassen?`
Nichts.
„Emelie, hast du sie noch gesprochen, bevor es passiert ist?“
„Wenn du gerade mal zugehört hättest ...“, meint sie gekränkt und schaut dabei noch trauriger drein als ohnehin schon.
„Mathilde wünscht sich eine Blumentopfbeerdigung. Du sollst ihre eisigen Überreste erwärmen und mit dem lauwarmen Wasser die große Palme in deinem Wohnzimmer gießen.“
Emelie schluckt sichtlich:
„D..Dann wäre sie irgendwie bei euch, hat sie noch gesagt!“
Für ein paar Minuten schweigen wir. Ich kämpfe mit den Tränen und die Elster verbirgt vor Gram den Kopf unter dem Flügel.

Plötzlich aber wird sie wieder munterer.
„Du - vielleicht wird Mathilde ja wiedergeboren!??“
Verblüfft starre ich sie an:
„Häh? Woher kennst du denn … ?“
Stolz setzt sich Emelie in Positur:
„Erstens sind wir Elstern nicht auf den Schnabel gefallen und zweitens gönn ich mir jeden Morgen nach dem Frühstücksregenwurm den Stippvisitenflug zum nächsten Zeitungskiosk und lese dann fix die neuesten Klatschnachrichten. Na ja, dabei hab ich denn auch etwas über diese eigenartigen Wiedergeburten erfahren.“
Zögernd werfe ich ein:
„Ich bin mir nicht so sicher, ob es so etwas überhaupt ...“
Emelie legt den Kopf schief. Ganz offensichtlich grübelt sie. Wie immer, wenn meine Elster-Freundin intensiv über irgendetwas nachsinnt, stellt sich auch jetzt eine ihrer Kopffedern wie eine Geistesblitzantenne hoch. Es wirkt.
„Doch, es wird gehen“, sagt sie. „Wenn ihr im nächsten Winter wieder ein Schneemädchen baut und es Mathilde nennt ... Dann wird sie wieder bei uns sein! - Bitte!!“
Flehend schaut sie mich an.
„Versprochen!“
Ich erfülle selbstverständlich Mathildes letzten Wunsch und beerdige sie in dem besagten Blumentopf. Als ich nachmittags nochmals nachdenklich und immer noch ein wenig traurig meine Palme betrachte, bilde ich mir ein, dass diese spitzbübisch lächelt.