Mittsommerfeuer

Mittsommerfeuer

Mittsommerfeuer. Die Nacht der Nächte.
Mittsommerfeuer, nein, sie brennen nicht, das erste Sommergewitter ist hernieder gebrochen noch vor der Nacht.

Die Rauchschwaden ziehen über die schon gerichteten Feuerplätze und das merkwürdig verhangene Sonnenlicht wandert über die im Rauch liegenden Felder vor dem ansteigenden Wald an den Berghängen hinauf. Die verdampfende Feuchte schwelt über den Plätzen, Musik steigt auf, Lachen, aber auch diese leichte, matte Trauer über das Verlorene, nicht Stattgefundene, das Unwiederbringliche …

Ich sah dieses andere Leuchten in seinem Gesicht, am Nachmittag, als alle um uns herum scharwenzelten und glaubten, wir seien die Turteltauben, die wir immer für alle gewesen waren, sobald sie mit ihren Glückwünschen über uns herfielen, die Familie, die Freunde, das halbe Dorf. Lachend turtelte er um mich und um alle herum, trank jedem zu, sonnte sich in der Beachtung an diesem Tag, der ja nicht nur seiner, sondern unserer sein sollte. Unserer.

Immer der Mittsommertag, es war unser Tag, fünfzig Jahre lang, und abends die gemeinsamen Mittsommerfeuer, rings um uns herum, in den vorbereiteten Wiesen. An den frühen Abenden, wenn der sich zur Ruhe legende Wind den leichten Sommerstaub über uns hernieder rieseln ließ, begannen die Männer mit dem Anzünden der aufgeschichteten Feuer und dem Belegen der Fleischroste, wir Frauen und die Kinder, begränzt mit den Blumen des Sommers, kümmerten uns um die Getränke und die Obstbowle.
Ach, wie harmonisch, ach wie launig und lustig und fröhlichlaut. Mittsommer. Mittsommer …

Was für ein schwungvolles Drehen um den aufgerichteten Mittsommerbaum mit seinem großen Kranz aus blumengeschmückten Tannenzweigen, den vielfarbenen Bändern. Jedes Jahr hingen andere Scherze am Baum, die wir uns, und die man uns, im dahingehenden Jahr geschenkt und lieb gewonnen hatte, der Gedichtband von Swanje, unserem Ältesten, als er fünfzehn war, die halbe Geige von Dörte, die sie mit 20 „zersägte“ , das Gehörn des Bockes, der meinem Fehlschuss zum Opfer gefallen war, oder das blaue Tüchlein, dass er „errungen“ hatte beim Sängerwettstreit in einem fast verregneten Sommer. Ach , was hatte nicht alles daran gehangen und war mit lautem Lachen versteigert worden, wenn in der frühen Morgenlichte alles vergeben wurde gegen Küsse und wieder Küsse, gegen Umarmungen und wildes Geflüster, gegen dreimal Haareziehen und Handauflegen, einmal gegen Dörtes Kleinmädchenhöschen, unserem erste Kind, oder die Kinderschnuller in den ersten Jahren, und die vielen anderen Lustigkeiten, ehe das volle Licht des Tages über den Wäldern stand und all dem Treiben ein Ende machte, ja, ein Ende, bei dem keiner mehr nüchtern war und die Kinder und Kindeskinder im Morgenschlummer immer noch vom Feuer träumten ...

Die fünfzig Jahre, ein halbes Jahrhundert, fünfzig mal Mittsommer, gemeinsam, immer wieder gemeinsam, immer wieder zusammen...bis heut, bis heut?

Ich gehe in einem weiten Bogen um all die schwelig rauchenden Feuerplätze herum, barfuß gehe ich mit meinem bunten schwingen Rock. Allein gehe ich. Kalt ist der Morgentau im Gras, kalt ist es mir bis ans Herze hinan von der ungefeierten und für mich einsamen Nacht im diffusen Mittsommerlicht. Ich gehe und weiß nicht warum. Ich laufe und fühl nicht wozu. Leg mich in den Tau hernieder und weiß nicht wieso ...

An der „goldenen Hochzeit“ gestern war es, als er am frühen Morgen an der fremden Haustür klingelte. Sie stand in einem hellen Kleid in der Morgensonne und ich sah, wie sie ihn an sich zog ünd dann mit ihm verschwand. Für eine unangemessene Zeit...

Das helle Kleid an der fremden Tür. Seit wann? Wie lange schon? Warum und Wieso? Was ist geschehn? Welches Band am Mittsommerkranz ist von ihr? Und wer hat es angebunden?

Mittsommerfeuer ...für immer verweht im Sommerstaub, im Rauch verschwelt ...

Für mich.