Speicher

Als mein Blick
auf die Flasche fiel,
die staubgrün, leer und unnütz
zeitlos auf dem Bord im Speicher stand,
fiel mir der Pfropfen ein im Fach,
der passen könnte.

Durch den lebenden Trichter
meiner Hände
gieß ich nun Erinnerung
durch ihren Hals hinab zum Boden,
laß sie langsam steigen, noch gelb und aufgewühlt
im Schmerz.

Vom Pfropfen abwärts gräbt
ein letzter Tropfen außen seine Bahn
durch Staub,
als draußen längst mein Blick
nicht mehr der Flasche gilt,
die nun nicht unnütz, leer,
doch wohl verschlossen
wieder auf dem Bord im Speicher steht.