0 2 3 Mal etwas zum Schmunzeln... Von Feierabend-Mitglied 26.07.2020, 10:49 – geändert 26.07.2020, 10:51 ... nun meckert aber nicht, dass ich`s weder unter "Sex und Lust im Alter," oder deutsche Lyrik, einstellte.....! Denn... der Titel heißt "LUSTMORD" und Joachim Ringelnatz (1883-1934) schrieb folgendes Gedicht: Sie stänkerte. Dennoch habe ich sie – weil sie käuflich war -gekauft. Und habe, vielleicht aus Ironie, Sie „Mucker“ getauft. Ich riss ihr gierig mit rauer Hand die einzelnen Kleider herunter; Zunächst ein leichtes Flittergewand, dann anderen, gröberen Plunder. Und Rock und Röckchen nach Röckchen fiel herab. Ich riss und zerfetzte mit Wollust. Ich wollte, -das war mein Ziel- das Nackte, das Wahre, das Letzte. Doch immer, wenn ich das rosige Glück der Nacktheit zu schauen vermeinte, kam wieder noch irgend ein Kleidungsstück. Ich wütete weiter, ich weinte. Doch als ich sie völlig enthemdet hatte, blieb nichts, restlos nichts. Und in dieses Nichts bohrt befremdet der Stachel meines Gedichts. Jedoch erübrigt sich jede Kritik, jeder Kommentar, weil Die, von der ich hier rede, eine Zwiebel war. Wünsche Allen einen schönen Sonntag und natürlich gesundheitlich alles Guute, auch wenn wir -zumindest ab und zu mal- in der Küche weinen müssen! PS: Übrigens: Meine Oma nannte früher auch Frauen/Mädchen, die "durchtrieben" waren, ... eine Zwiebel! Kommentieren
... nun meckert aber nicht, dass ich`s weder unter "Sex und Lust im Alter," oder deutsche Lyrik, einstellte.....!
Denn... der Titel heißt "LUSTMORD" und Joachim Ringelnatz (1883-1934) schrieb folgendes Gedicht:
Sie stänkerte. Dennoch habe ich sie –
weil sie käuflich war -gekauft.
Und habe, vielleicht aus Ironie,
Sie „Mucker“ getauft.
Ich riss ihr gierig mit rauer Hand
die einzelnen Kleider herunter;
Zunächst ein leichtes Flittergewand,
dann anderen, gröberen Plunder.
Und Rock und Röckchen nach Röckchen fiel
herab. Ich riss und zerfetzte
mit Wollust. Ich wollte, -das war mein Ziel-
das Nackte, das Wahre, das Letzte.
Doch immer, wenn ich das rosige Glück
der Nacktheit zu schauen vermeinte,
kam wieder noch irgend ein Kleidungsstück.
Ich wütete weiter, ich weinte.
Doch als ich sie völlig enthemdet
hatte, blieb nichts, restlos nichts.
Und in dieses Nichts bohrt befremdet
der Stachel meines Gedichts.
Jedoch erübrigt sich jede Kritik,
jeder Kommentar,
weil Die, von der ich hier rede,
eine Zwiebel war.
Wünsche Allen einen schönen Sonntag und natürlich gesundheitlich alles Guute, auch wenn wir -zumindest ab und zu mal- in der Küche weinen müssen!
PS: Übrigens: Meine Oma nannte früher auch Frauen/Mädchen, die "durchtrieben" waren, ... eine Zwiebel!